Трамвай №27
Каждый день эти гнусные постные рожи. Как же я их ненавижу. Проклятое стадо. Скоты. Они изо дня в день - потные, одутловатые - толпятся, галдят в ожиданье развозки. Грохочущий катафалк остановится, скрипнет дверями; и тут же они, визжа и толкаясь, рванутся на штурм этой старой облезлой консервной банки с заплеванными язвами окон.
Я вместе с ними работаю глоткою и локтями. Кого обложу матом, кому въеду под дых кулаком. И вот, я внутри - бессмысленный победитель в толчее таких же, как я, неудачников. Бездумные твари. Но я не такой, как вы все.
Покрытые потом и язвами руки задушат твой крик, зазубренный нож вопьется в жирное мясо. Сдавленный стон, рывок. "О, боже, моя рука!" Животные, скот, я же - хищник. Единственный монстр в переполненном хлеве.
Моя остановка. Кубарем скатываюсь по ступенькам, прижимая к груди добычу. Теперь - домой. Мне хватит еды до утра. А завтра опять на охоту.
По телевизору говорят об участившемся травматизме в трамвае №27. А я ведь один, больше чем съем не беру. Признайтесь, ведь вы тоже знаете, где можно добыть на завтрак сочащийся ломоть румяного пряного мяса?