В подъезде на Патриарших

Один мужчина был такой социально однородный другому. И вот стоят они оба в подъезде на Патриарших и ссут.

- Слышьте, коллега, - говорит мужчина другому, - А почему вы решили поссать именно здесь?

- Извольте, - отвечал другой, - Ведь здесь, бывало, ссывал сам Булгаков. Быть может, наши ДНК таким образом перемешаются и мы с ним, некоторым образом, породнимся. Я же гуманитарий и просто мечтаю об этом.

- Но это же наобум, - пожимал плечами первый, - А вдруг Булгаков не ссал именно здесь? А вдруг чуть левее?

- Именно поэтому я и езжу сюда, на Патриаршие, ссать каждый день вот уже долгие годы, - говорил другой, - В этом состоит моя культурная миссия. Мой священный долг перед великой русской литературой.

- Издалека ездите? - поинтересовался первый.

- Из Бирюлёво, - со вздохом отвечал другой, - Где теперь только и может обрести жалкий приют выброшенная из жизни интеллигенция...

- Я бы вам посоветовал, коллега, - говорил первый, стряхивая, - Обратиться прям в ФСБ.

- ФСБ?! - с ужасом спросил второй, заправляя не стряхивая, - Но зачем?!

- Говорят, - пояснил ему первый, - Что в ФСБ хранится моча всех людей. А это, насколько я понимаю, именно то, что вам нужно.

- Даже и не знаю, - с некоторым сомнением отвечал другой, - Ну а вы-то... Вы-то зачем здесь нассали?!

- Да просто поссать захотелось, - улыбнулся первый, сверкнул стальным зубом и медленно растворился в воздухе.