Из асечного трёпа

«Макс, ты занят? А то напиши чёнь-ть доброе)»

Из асечного трёпа.

Доброе, говоришь? Да оно мне как-то непривычно… Хотя… Попробовать, что ли? Какую-нибудь милую историю про жёлтенького пушистого цыплёнка, к примеру...

Как он бегал по двору маленьким весёлым щебечущим солнышком, и его все любили. Даже бездомный бульдог по кличке Рокки начинал улыбаться всеми своими мордовыми складками, когда видел этого цыплёнка, поющего радостную утреннюю песню.

А потом цыплёнок случайно упал в лужу.

Мазута.

И почти умер...

Но не умер, а облысел и покрылся болячками. И стал похож на неопрятного зомби. Впрочем, кто и где видел опрятного зомби? Даже на ухоженных западноевропейских кладбищах.

И даже мама-курица от него отвернулась и выклевала ему глазик.

И тогда цыплёнок решил стать адмиралом Нельсоном. А потом чуть-чуть подумал, и решил стать пиратом Флинтом. Чтобы плавать по заплёванным морям, всех обижать и отнимать у трусливых купцов мелочь.

Но не стал.

Потому что его съел бродячий кот по кличке Буонапарте.

Он, конечно, долго плевался.

Но было поздно. Он заработал некроз аппендикса, прободение желудка, и вялотекущий абсцесс в сигмовидной кишке.

И умер в марте. А ещё в грязи и муках совести. На помойке.

Где его с аппетитом доели мстительные крысы, в своё время жестоко страдавшие от охотничьих наклонностей кота Буонапарте.

А крысам даже не поплохело.

Вот такая милая и добрая сказка про пушистого цыплёнка.