Невомор

Уж сколько раз твердили про проблему,
Что мир жесток и пакостен, но только все не впрок
И в сердце червь сомнения всегда отыщет уголок.
Вороне как-то бог надиктовал поэму;
На бюст ворона взгромоздясь,
Почувствовать творцом себя уж собралась,
Да зачиталась, фолиант держа когтями.
На ту беду, франт Эдгар По во фраке и с усам
Бумаги стопку уж бесцельно исчертил…
Ворону увидал
И птиц его пленил.
Писатель, крадучись, бочком подходит к бюсту
И птичьему дивится златоустью
Та ж говорит так сладко, чуть дыша:
«Вся наша жизнь не стоит и гроша!
Юдоль скорбей, терзания и муки –
И только смерть сильнее этой штуки.
Она одна – спасенье от всех бед,
Она тоннель, она конец, она – где свет.
Ты мыслью укрепись,
Ведь ежели случится
За мной пройти туда, где стылый мрак клубится
Тебя там будет ждать покойная девица!»
На миг пред Эдгаром открылась красота,
От вдохновения в зобу дыханье сперло, -
Он выдернул перо из птичьего хвоста
И вырвал из когтей исходник «Невомора»
И его совесть до сих пор была чиста…