П.
Как-то раз занесло меня в покинутый город П. на экскурсию. Было нас человек десять, все как на подбор - искатели приключений на свою голову. И мы их таки нашли…
Сперва мы рыскали центральной улицей, потом углубились в чащу. Надо заметить, последние жители оставили П. на откуп лесу лет двадцать назад. За это время дома обветшали, улицы заросли непролазным кустарником, а вместо фонарей вымахали здоровые елки.
Приключения начались в развалинах старого КПЗ. При хилом свете мобильников мы исследовали подвал, а, выбравшись на поверхность, обнаружили пропажу одного из участников.
- А ведь такое тут не впервой, - заметил кто-то. – За годы экскурсий пропало до черта народу.
Мы разделились. Одна группа отправилась обшаривать окрестные заросли, другая вернулась в подвал. Мы с товарищем решили на всякий случай подняться на пару пролетов по разбитой парадной лестнице.
Второй этаж заброшенной «ментовки» напоминал место проигранной битвы: ввалившийся потолок цвета сгнившего неба, пыльные лоскуты облупившейся краски, зубастые норы в трухлявом полу…
Наши поиски не увенчались успехом. Порыскав еще немного, экскурсия погрузилась в автобус и от греха подальше рванула из проклятого места.
Я ехал, привалившись щекой к холодному стеклу. В голове копошились странные мысли. Ведь город, думалось мне, покинули только люди. Тысячи домовых, квартирных, котельных и таких же капэзэшных человечков просто забыли в поспешном бегстве. Как им должно быть одиноко? Наверное, редкие экскурсанты – последняя их надежда…